El camino...//Soy adicto a la vida...

El camino es para quien anda perdido.
Yo nunca tuve camino,
siempre abrí brechas y señalé senderos
que me han traído hasta acá.
¿A dónde...? Aún no lo sé,
sigo caminando, despacio, pero adelante.
Una estrella me guía, no la alcanzo,
pero sigo tras ella, esa es mi vida:
cminar... vivir
¡Vivir intensamente cada minuto!
beberme sorbo a sorbo el néctar de la vida.
El ánforq se agota
y yo dejaré de caminar
cuando beba la última gota.

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Soy adicto  la vida,
siento compulsión por ella,
es tan hermosa, tan bella.
La vida es como una rosa,
como una flor hermosa,
tiene aroma y color
y escondidas y muy finas,
pero también tiene espinas
que causan dolor.
¨Por eso no la arranco,
la cultivo y cuido con esmero,
ya una vez la descuidé
y se secó y junto a ella casi muero.
Pacientemente la fui cultivando
y respondió con nobleza,
retoñó y floreció y me llenó de belleza.

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Así ha sido siempre.//Sube densaa y lenta...//Canto cardenche.

Así ha sido siempre: un sueño...
un siempre soñar
¿qué otra cosa puede hacer
quien nunca hizo nada?
He llegado a viejo y sigo soñando,
un sueño que ya no tiene esperanza.
Soñar, siempre soñar,
es tan inútil la realidad
que es mejor esconderme
en la oscura nube de mi sueño.
Escribir... ¿escribir?
es sólo un sueño.
Srrojo las palabras como dados
esperando que caigan con suerte
y una sombra misteriosa susurra:
Yo soy quien siempre gana"
Y tú, ¿quién eres?
Y me responde sonriente: "La muerte".

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Sube densa y lenta la niebla de la soledad.
La tristeza repta y la melancolía vuela;
el silencio lo envuelve todo con la capa de la noche.
No tengo frío, ni miedo sólo reposo,
tú calientas amorosamente mi alma
con el sol luminoso de un beso.

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Al pie de la derruida tapia
se encuentran tres viejos
y encendiendo sus cigarros
platican recuerdos añejos.
Algo se dicen y luego sonríen
mostrando sus dientes escasos,
uno se levanta y comienza a cantar
de modo cansino como sus pasos.
Es el Canto Cardenche
que no requiere acompañamiento
sólo necesita que no termine
ni la inspiración ni el aliento.
Suenan las tres voces viejas
como los 'responsos' para un muerto,
es el canto de aquellos hombres
que nacen, viven y mueren en el desierto.

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"El amor es triste"// El río de mi vida.

"El amor es triste"
se llama una canción
y ¡vaya que lo es!
más cuando se han ido los años
y llega la vejez.

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El río de mi vida se escurre entre los dedos del tiempo,
espero que caiga en tierra fértil
y brote una flor sin espinas como única prueba de que fui.
No hay más,
ni la heroicidad de una hazaña,
ni la belleza de una obra,
sólo la serenidad de las palabras
y la coherencia de mi hacer.

Aquí estamos.// Vienes desnuda.//Tu nombre.

Aquí estamos ante esta mesa de bar,
amigos, queridos viejos amigos
ahora mis amigos viejos.
Aquí en esta mesa de bar releemos juntos
las página de ese libro tan ameno
y, a la vez, lleno de páginas tristes
-sobre todos las ultimas páginas-
ese libro tan leído que se llama "Vida".
Los años dan la sabiduría
de no abordar la tristeza,
sólo las cosas buenas se tratan en esta mesa.

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Vienes desnuda y te tiendes
sobre el pasto de la esperana
-la mía-
a un lado del árbol viejo
que te acaricia
con l sombra de mis ramas.
Tu cabello es un mar de fuego y oro
done quieren navegar
las gaviotas de mis manos.
Soy viento que se desliza
sobre la ondulante superficie de nácar...
En medio de tu cuerpo está el oasis
dónde saciar
la sed que la soledad me causa.
Soy sólo sombra
y viento... y deseo,
de ti, solamente de ti.

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Tu nombre se desliza suavemente en mi memoria
y el amor teje con sus letras
un pañuelo para mi llanto.
Tu imagen permanece viva,
tangible al tacto de mi deseo
y mis manos se pierden en la nada
al buscar la tersura de tu piel.
Aquí yago en la fosa de tu olvido,
pero mi corazón aún late
con la sangre de tu recuerdo.
Vivirás mientras no te olvide.

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He sacado...

He sacado de mis recovecos
                           los dolores largos
para que entren a dormir en ellos
                           todas las flores de sonido breve,
todos los pájaros de color de aire
                           todos los sueños con quietudes de agua.

L. F. Brehm.

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¿A quién le escribo?
Pregunta ociosa, sin respuesta.
Le escribo al desierto,
a ese universo que nadie aprecia...
Te escribo a ti para que no me lees,
lo mismo que la noche o las estrellas
o la luna o a las piedras.
Escribo porque así platico conmgio
en ese soliloquio
que sólo los locos hablamos.
Escribo para matar el tiempo
-una especie de venganza
ya que él me mata a mí-
Escribo y escribo y escribo
sólo para convencerme
de que sigo vivo.

l.a.p.

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Matices de esperanza,
pinceladas de fuerza para mi vida.
Mi visión es al frente,
sólo vuelvo la vista atrás
cuando evoco todo lo bueno
que la vida me ha dado.
Hacia adelante, siempre hacia adelante
con pao firme en el presente.
Sólo así se avanza: paso a paso y nada más;
sin prisa, sin carreras,
despacio es el único modo
de llegar a donde se quiere.
Asi avanzo hacia la meta
-que significa: "más llá"-
no sé dónde esté el final,
no lo busco,
ya llegará cuando así deba ser.

l.a.p.

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Sigo siendo, aun de viejo,
el anacrónico aprendiz de poeta
vistiendo con orgullo
los harapos del estilo
y las figuras que nadie recuerda.

l.a.p.____________________________________________

No tengo otra cosa que yo,
es todo,
no es mucho
pero lo reparto con gusto.
Compañía en tu soledd,
silencio para tu sueño,
risa en tu tristeza...
Si lo quieres, tómalo,
es tuyo.


l.a.p.

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Quiero.

Iba a decir "quisiera", pero no, en realidad: ¡quiero!
Quiero cambiar mi vida, poner mi vista al frente, no volver la mirada al pasado, ¿por qué? porque considero una pérdida de tiempo hacerlo... el tiempo, ese inexorable concepto que me hace recordar al viejo Heráclito: "El agua que moja mis pies, no es el agua que moja mis pies", ese continuo devenir, por eso creo que debemos usar el gerundio cuando pienso en 'quién soy', debo decir 'quién estoy siendo', unas cuantas líneas han bastado para dejar algo de mi vida porque me han quitado un poco de vida, la vida la medimos con tiempo y perderlo es perder algo de vida... quien haya leído esto, perdóneme, pero agradezco que haya compartido un poquito de su vida con la mía.

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Un capítulo más... ¿o el último?

Nunca creí que llegaría el momento de decir adiós a las aulas...
pero ese momento ha llegado.
Simplemente fue necesario... "los años no pasan en vano" y todo se acaba.
Lo más fugaz es la vida, especialmente cuando se presiente
que el final no está lejano.
¿Tristeza? Sí, de no volver a las aulas.
¿Miedo... por el final?
¡No!
Hace algún tiempo escribí: "La vida es como una vela,
en el momento de encenderla comienza a consumirse",
así que lo único que puedo decir es:
¡Gracias, Señor! Gracias por haberme permitido dejar mi vida
en el pizarrón.
Siempre le digo: "Señor, estoy dispuesto a la hora que quieras...-pero siempre agrego-, aunque, Señor, no tengo ninguna prisa, dame mas tiempo, permíteme seguir viendo crecer a mis nietos, a jugar con ellos.
Entré a la escuela el 2 de septiembre de 1944 y la dejé el 31 de mayo de 2015 y, tanto como alumno, como "profe", fui feliz, sólo espero haber podido dejar un poco de lo mucho que yo recibí.

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