Amigos. L.A.P.

Cálida reunión de viejos amigos,
de amigos viejos.

Reunión de pedazos de juventudes rotas,
rotas mas no perdidas.

Al reunirnos volvemos a unir las piezas
acomodándolas, pegándolas
con la goma del recuerdo
y forman de nuevo una juventud ya ida,
ida pero nunca jamás perdida.


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Sin título. L.A.P.

Los años van abriendo vacíos.

Lo años, los muchos años,
labran en un acantilado de aire
figuras que se diluyen en la nada.

La alforja está vacía de ilusiones
los años la rompieron y fueron cayendo
mezclándose con las arenas del olvido.

El camino no termina,
es el caminante el que se acaba.

Busca abrigo bajo un árbol sin hojas,
no ha sombras porque la luz se apaga.

Sólo cansancio de hacer y hacer
sin conseguir nada.

Así es, así ha sido:
un caminar haciendo para terminar vacío.

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El borrachito. L.A.P.

Fetidez de fermento y perfume barato;
la amargura apoyada en la palma de la mano
y la vista perdida en un  en un infinito dea vacío.

Palabras soeces entrecortadas por la embriaguez
suenan indiferentes en oídos que no escuchan.

Las abstractas figuras en el aserrín del piso,
trazadas a cada paso y en cada compás
mientras la mano se desliza más y más
hundiendo los dedos en la carne blanda,
impudicia y lubricidad en ofertas de clausura.

Los vinos adulterados como todo y como todos,
queman gargantas y estimulan los ánimos,
pintando más la máscara que esconde a la verdad,
verdad insoportable como el submundo donde habita.

Remedos de hombres y mujeres, carcajadas falsas
como ecos de los apodos y epítetos crueles.

Se abre de golpe la persiana para caer en la sordidez
de la calle y abrazado de un poste que derrama
una luz amarillenta
un hombre llora.

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Tiempo. l.A.P.

El tiempo va lentamente,
inexorable, como cae la noche sobre la tarde.

Cuando se acumulan muchos años
los recuerdos los recuerdos
son inseparables
y magníficos amigos de la soledad;
son ellos, los recuerdos,
quienes mitigan el peso de la edad
y la sangre se revitaliza
y corre por las venas
bombeada por un corazón que ama todavía.

No son las llamaradas efímeras y ardientes,
son como una suave tibieza
que abriga del frío de la incomprensión.

La noche va cantando el 'réquiem' a la tarde
que va apagándose lentamente
tras la silueta sensual de la montaña.

Cae la noche sobre la luz de la vida
y el sueño de los años invade el alma
en un sueño cada vez más largo,
más tranquilo como lo es,
tal vez, el de la muerte.

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Castillo de arena. L.A.P.

Soy una figura sobre la arena trazada durante la marea baja.

Un pequeño castillo con torres almenadas,
ese castillo soy yo.

Cuidadosamente le doy forma, comprimo la arena
para que no se caigan las ventanas,
ni las almenas, ni el foso que lo rodea.

Busco entre los trebejos de mi corazón una tablita
para ponerla de puente y puedan entrar los que quieran.

Cae la tarde, la marea sube y la primera ola
toda mi obra se destruye,
el agua se desliza con suavidad sobre mi castillo
como una caricia y los recios muros cayeron,
los creía inexpugnables y se derrumbaron al leve roce de la ola.

Mañana, cuando la marea baje, comenzaré a construir otro...
así ha sido siempre.


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Manos trémulas.

Cuando las manos se vuelven trémulas,
cuando el corazón debilita su palpitar,
cuando el cuerpo no responde con fuerza
es cuando el sentimiento se vuelve más suave,
con esa suavidad y ternura que la juventud no conoce,
Los ojos se abren más en un afán de captarlo todo;
los años van forjando la llave que abre un gran cofre
para llenarlo con los tesoros que la mocedad desperdició.

Ahora deseo con más vehemencia
en una ansia de prodigar
con creces la dulzura del sentimiento
y derramar la suave brisa de la ternura.

Pero...¿a quién le importa un viejo?

A pesar de que el vino nuevo
jamás tendrá la suavidad y dulzura
del vino añejo.


------------------------------------------------------------l.a.p.

Tiempo. L.A.P.

El tiempo y tú no se llevan,
él te ha abandonado,
te ha dejado a un lado,
pero conmigo se queda, se acumula.

La piel se aja y se reseca,
el cabello desaparece
y mis manos tiemblan como hojas de álamo
agitadas por el viento.

En cambio tú sigues igual:
la frescura de tus labios,
la tersura de tu piel
y la ternura de tu mirada.

El tiempo te ha olvidado
o ¿seré yo quien lo ha detenido en ti.

No importa.

Es el amor quien tiene la virtud
de que ante mis ojos
estés siempre en una eterna juventud.

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