Sin título. Luis Azpe Pico.

Silencio,
                penumbra,
                                  pensamiento
                                                         y tú.
Siempre lo mismo
y siempre diferente.
Tu recuerdo me acecha,
te acecha mi memoria
y con gusto camino hacia la trampa
que mi fantasía ha puesto
y caigo en ella
para disfrutar el bello placer
de su tormento.
Luego,
las garras del deseo
me sueltan
y vuelve el silencio,
                                 la penumbra
                                                       y la tristeza.


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Sin título. Luis Azpe Pico.

La primavera florece,

el verano produce.

El fuego de mi otoño

se aviva con tu estío,

mi cuerpo de incendia

con los colores que inspiras;

eres fruta madura

destilada en las mieles

fermentadas en la alcoba

de tu soledad;

dulzura y suavidad

que calmarían el hambre

que me causa tu ausencia.

Ven y sacia mi sed

y yo borraré el vacío

que sólo tu conoces.

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Sin título. Luis Azpe Pico.

Quien sólo ambiciona materia aniquila el espíritu.

La vida se enriquece cundo se tiene el tesoro no no poseer;

la razón es no tener.

La materia esclaviza, lo espiritual libera.

Sólo dándose se enriquece.

Quien atesora cosas vive en la pobreza de sí mismo.

Cada vez que doy mi caudal aumenta.

El amor, el más grande tesoro,

se multiplica cuando se va dando.



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Sin título. Luis Azpe Pico.

Va germinando el olvido
en el páramo de tu memoria,
vasta soledad ausente de recuerdos.
Mi pensamiento te busca
sin encontrar respuesta.
En contraste,
mi memoria es un vergel
saturado de flores rojas
sembradas con tus labios y tus manos;
azules que cultivaste en tardes invernales;
rencores, frutos del orgullo
matizaron los pétalos amarillos
que fueron cayendo uno a uno
al golpe persistente de tu desprecio.

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Sion título. Luis Azpe Pico.

Las termitas horadan,

con lentitud desesperante,

mi pensamiento.

Pequeños pensamientos

hormiguean los dedos

en busca de la pluma

que se niega a responder.

Vertical, como humo de fogata,

tu recuerdo de eleva y transfigura

en la imagen de mis ojos cerrados,

única forma para verte.

Surges de las brasas

que una vez encendiste

y te niegas a apagar.

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Palabras. Luis Azpe Pico

Me encantan las palabras...  sí, me hechizan.

Las palabras me forman y transforman y con ellas formo y trasformo; creo o destruyo, pero siempre me hacen ser.

La palabra caricia o bofetada; insulto o consuelo; halago o desprecio; verdad o mentira.

Palabra, parábola, lo que se lanza, ese sonido articulado que dura una fracción de segundo y que, sin embargo, puede durar toa la vida o simplemente esfumarse, volatizarse, convertirse en olvido.

Tú eres palabras para mí y yo soy palabras para ti; el pensamiento es imposible sin palabras.

A veces las palabras se desgastan, se ensucian por el abuso y yo las tomo y las limpio y pulo.

Las letras, piezas que forman el rompecabezas de cada palabra, me parecen como naipes que en manos de un prestidigitador se convierten en magia.

Me gusta ver las palabras como el niño observa a la hormiga en su camino; observa cómo camina, se detiene, cambia de rumbo, sube, baja, se esconde, escudriña y sigue hasta perderse de vista.

Así me gusta ver las palabras, moverlas, acomodarlas como en un cubo de Kubrik sin que jamás llegue a terminarlo, no me gustaría que terminara... se acabaría el juego.

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Sin título. Luis Azpe Pico

Cae la lluvia acompañada con el fragor de los relámpagos;

el agua se resume en la sedienta tierra.

Los esqueletos resucitan y el desierto se llena de vida

con todos los tonos de la esmeralda

y las ramas se iluminan con diademas multicolores de flores.

La algarabía de las aves crea una sinfonía de trinos

que me enseñan que tras la negrura de la tristeza y el dolor,

surgen nubes de esperanza que traerá la lluvia que hará

florecer un vergel de ilusiones que despiertan en el alma el amor.

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