De: "Rescoldos" 1, 2

 Mi palabra es como el río de mi región: seca y árida.. Mi palabra es sólo una herida del corazón que ya no sangra.

Es sólo un seco cauce que va cubriéndose de zarzas y abrojos.

Mi palabra ya no es fecunda, es ave que perdió sus alas en las ramas de la indiferencia.

Ahora mi palabra repta y se mimetiza con la tierra, si acaso, e un leve siseo que se confunde

con el lamento del viento, pero sigue y sigue dejando una leve zigzagueante huella sobre la arena solitaria.

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Soy un libro anacrónico y obsoleto, ya nadie lee libros.

La imaginación ha sido sustituida or imágenes impresas o visualizada en una pantalla.

Ya no hay la caricia de una hjeda, sólo el "clic" en un "ratón".

Así soy yo, ya no hay quién abra este viejo libro y recorra con sus ojos para leer un poco de historia,

de fantasía, de humor y, tal vez, algo de poesía.

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Sin títulos.

 Busco una tlaalería donde vendan palabras de colores.

Busco una dulcería donde vendan sentimientos de sabores.

Las más hermosas frases las leo en los epitafios de las tumbas que llenan mi alma.

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Campana sin badajo, mi voz; pluma sin tinta, mi poema;

sólo en mi fantasía está la poesía.

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Diamantes de sal mis palabras; humo de secas ramas del tronco de mi cuerpo;

remolinos de ceniza de la hoguera de mi vida...

cuánta voz desperdiciada...

                                            cuánta palabra perdida

en el horizonte de la nada..

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En este frenesí que ha sido mi blasón,

sólo quiero una palabra: ¡Sí!

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Cachiripa.

 Para los irritilas y otras etnias nómadas que pasaban por La Laguna, CACHIRIPA era el nombre que le daban al diablo y creían que se manifestaba en los "remolinos" y se tiraban al suelo con la cara hacia abajo para que el diablo no los viera -según ellos-; esa tradición permaneció y en el medio rural algunas personas aún se santiguan cuando ven uno, aunque no saben el origen.

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Sin título.

 Dila interminable de antónimos buscando inútilmente expresar mi sentimiento.

Huellas que se borrran al instante

sin marcar un sendero, una vereda.

Playa sin mar, nubes sin cielo... yo sin ti.

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Las aves de mis ilusiones, 

de mis deseos,

de mis sueños

tienen ahora

alas de murciélago.

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Se escabulle la palabra como lagartija entre los cactos.

Imposible expresarla y colocarla

dobde tenga consonancia.

Una palabra tan corta y a la vez tan esquiva:

yo.

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Himno

 Según la versión cinematográfica, González Bocanegra tardó 4 días en escribir el Himno Nacional y lo hizo obligado por su novia -¿Cómo se llamaba?. -se casó con ella- en realidad le tomó 4 horas, él era un poeta y su estilo es verdaderamente único, con un vocabulario y estilo de alta calidad que, aunque no hubiese mencionado a Santa Anna, creo que de todos modos hubiese ganado... ¿menciona a Santa Anna?, pues sí: "Como el héroe inmortal de Zempoala te  defiende su espada terrible y sostiene su brazo invencible, tu sagrado pendón tricolor..." Santa Anna era presidente -aunque en realidad lo fue once veces y sólo la primera por elecciones, las demás lo llamaban para "aplacar" la situación.

Francisco murió en el sótano de la casa de su tío al esconderse porque perseguían a todos los "colaboradores" de el viejo "mocho", recuerden que le amputaron una pierna y hasta la enterraron con honores... Ay, méndiga política! y Francisco tenía chamba en el gobierno, un puesto sin importancia. La causa de su muerte fue pulmonía... Claro, no fui testigo, pero está escrito por gente seria.

Si fuese en la actualidad, tal vez ganaría el que escribiera "el héroe inmortal de Tabasco... ¡qué asco!

Sin título.

 El humo de mi cigarrillo se eleva en caprichosas y sesuales volutas

y luego se disipa y desaparece.

Tanto pienso en ti que en esas etéreas formas te visualizo.

Así es cuando estoy contigo, te enciendo con mis besos

y te aspiro profundamente satisfaciendo mi adicción por ti.

Tanto te amo y tanto hemos estado juntos

que inexorablemente eres parte de mí.

No me dañas, al contrario, me calmas,

pero si amarte daño me hiciera

qué feliz sería si  por tenerte a ti y de eso muriera

que felíz sería porque eternamente te llevaría en mí.

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Sin título.

 Entre la arena y el agua habita nuestro secreto.
Entre el silencio y la entrega

es la dualidad que nos rodea.

Entre el cielo y el mar;

entre la noche y el día;

entre el placer y el dolor;

entre nostalgia y melancolía

está nuestro amor.

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Escribo porque es el único modo de tenerte.
Mis manos no alcanzan a tocarte,

pero mi palabra sí puede acariciarte, 

la leerás y en ese instante estaré contigo,

tus ojos recorrerán estas líneas

y tus manos tocarán el papel,

es una manera de unirnos, 

pues siempre se da el diálogo entre quien lee y quien escribe.

Sabes que mi palabra es para ti 

y aunque no quieras te llevas algo de mí...

pero, tal vez, la guardes y espero tu respuesta con una mirada

y acaso un "sí", con una sonrisa.

Entonces no habrá más escritos mis palabras llegarán a ti

en un susurro y espero tu respuesta con un suspiro

suave como un rezo

y vuelvas tu rostro y me digas de nuevo "sí"

con la trémula tibieza de un beso.

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