Mar insondable. l.a.p. El árbol del silencio.

El corazón del hombre es un mar insondable de secreto, si todos dijéramos lo que sentimos, lo que pensamos de los demás, nunca hubiera evolucionado la raza humana.

Todos tenemos secretos. No confundamos secretos con deseos, ilusiones o ideales, sino hechos que hemos cometido y los cuales los almacenamos en lo más recóndito de la memoria.

Son diez mandamientos que deben -o deberían- ser observados por los cristianos, si yo me confesara diciendo la verdad absoluta de mi comportamiento ante estos diez mandamientos, diría: "Échemelos todos, menos el de "No matarás", creo que es el único que me falta, aunque tal vez he matado ilusiones, esperanzas y el crimen es igual al de quitarle la vida al prójimo.  Pero si en la contrición está el perdón, creo que he sido perdonado.

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El árbol del silencio se llenó de palabras-ave
y las ramas se llenaron de nidos
cubiertos con las hojas de agua.
Flores de letras formando versos
esperando el verano y ser poema,
fruto que te comas con los ojos
al ser besados con tus labios rojos.
El otoño incendia las ramas
igual que nuestro otoño a nuestros cuerpos.

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La vida se va. l.a.p.

La vida se va terminando como el cigarrillo entre los dedos, como el amargo café que saboreo.
Veo el humo y el vapor elevarse lentamente formando bellos arabescos que se diluyen en la nada.

Me parece poco lo que he vivido, no me refiero al tiempo, sino a lo que he hecho.
Cuánta vida perdí en fugaces momentos de alegría, de inane placer que, más que llenarme, me vaciaron.

Sé que todo comienzo tiene un fin, pero es dificil aceptar el fin cuando es el de uno.

A veces me siento como un viejo mueble que en su momento tuvo su utilidad, pero fue haciéndose anacrónico, desluciendo su apariencia y se abandona en el rincón de los trebejos.

¿Triste? Sí. ¿Decepcionado? También, de mí.

¡Ay, juventud ingrata que me hiciste creer que era eterno e inmarcesible!

Reflexiono y concluyo que así lo quise, obré en la forma que creí correcta. ¿Me equivoqué? Tal vez.

Cierro los ojos y sonrío al ver pasar por la memoria lo que viví. Entonces, ¿para qué lamentarme?

Gracias, Dios, por darme una vida y la libertad para vivirla como quise.

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El camino. Un sueño. L.A.P.

No mee señales el camino
que el caminante soy yo.
No quiero paisajes conocidos
quiero descubrirlos yo.
No me platiques vivencias
que la vida la vivo yo.
No me platiques del amor,
ni tampoco del dolor,
son caminos que ya conozco
y esos caminos los hicve yo.


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Yo, un sueño irrealizado, un sueño nada más.
Yo, viajero sin rumbo por un camino sin huellas,
yo, uno más inadvertido.
Sólo pasé por el lugar que se me ofreció.
Hollé el páramo inviolado y mis huellas fueron
borradas por el viento, miro hacia atrás y no veo nada.
Una flor sembré, sólo una y brotó hermosa
y fue suficiente para hacer del desierto un vergel.
Mi vida valió la pena.

-----------------------------------------------------------------l.a.p.

O todo o nada. El amor es como el vino. l.a.p.

O todo o nada.
Así debe ser.
La vida no se vive a plazos
de ropavejero de barrio.
 La vida no debe verse pasar,
hay que subirse en ella
y conducirla, de tal modo,
que la conciencia esté tranquila.
Vivir intensamente,
no abundantemente,
intensamente, con entusiasmo,
minuto a minuto, día a día,
amando, entregándose por entero,
o todo o nada,
así debe ser.

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El amor es como el vino:
mientras más añejo más fino.
¿Excusas de un viejo?
No!
La mejor escuela para amar
es la edad.
Si viejo se está enamorado
es como haber obtenido
de la vida el doctorado.


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Los buitres de las palabras. l.a.p. Mi barquito de papel.

Revolotean en círculos
los buitres de las palabras
sobre la carroña de mi pensamiento.
De qué podrán alimentarse
si ya no queda nada,
sólo restos agusanados
de lo que fue la idea,
idea que nunca aprendió a volar,
sólo se movió arrastrándose
sobre la aridez del deseo.
Las auras empiezan a voznear
clavando sus corvos picos
sobre la flacidez del cadáver
y, por fin, el verso nace.

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Mi pensamiento
es un barquito de papel
sobre un charco de palabras.
Mi pensamiento
flota a la deriva,
mi barquito no tiene timón,
sólo flota
y se mece al soplo de la brisa.
Mi barquito de papel se humedece,
se hace pesado
y zozobra en el charco de palabras.

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El silencio. L.A.P.

La más bella poesía está en el silencio,

el verso que clla, la palabra muda

y que el alma vuele al infinito

para jugar con la cintilante estrella

o beberse lentamente la luz de la luna.

Si quieres que te diga cosas bellas

permanece callada, nada más.

Ven, digámonos cuánto nos amamos

y permanezcamos callados,

que sea nuestro silencio elocuente

al dejar que las miradas hablen

y nada más que eso;

sólo los labios entreabiertos

para gritar nuestro amor con un beso.

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La barca de la vida. L.A.P.

El tiempo me ha ido transformando en un Jano,
dos caras que ven hacia el futuro y el pasado.
La del frente cierra los ojos
ante la llegada de un final cercano;
la que ve al pasado sonríe, a veces llora,
pero es más frecuente la sonrisa.
Los viejos viajamos en la popa de la nave,
nos aterra la proa que vislumbra el fin.
La blanca estela de espuma
se pierde en la lejanía del pasado
y de la memoria en la bruma.
¡Cuantos puertos!
¡Cuántas tormentas!
¡Cuánta calma!
Ocultos arrecifes rasgaron la quilla,
pero la nave no ha naufragado todavía.


--------------------------------------------------------------------------------------------l.a.p.