SONETO
Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
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lunes, 31 de julio de 2017
domingo, 30 de julio de 2017
INTIMIDAD MATINAL. de Alberto Baeza Flores (Chile)
INTIMIDAD MATINAL.
En la pequeña sombra de la joven mañana
me enseñaste la luz de tu primera cana.
Y queriendo reír tu alma se quedo seria
como una niña triste perdida en una feria.
Yo pensé que aquel hilo de oro calcinado,
acaso, sin querer, te lo dio mi pasado.
Y la naciente lágrima te dejó más hermosa,
pues fue como el rocío que se duerme en la rosa.
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sábado, 29 de julio de 2017
EN VANO: Arturo Capdevila. (Argentina)
EN VANO.
¡Cuánto verso de amor cantado e vano!
¡Oh, cómo el alma se me torna vieja
cuando me voy a recordar la añeja
historia absurda del ayer lejano!
¡Cuánto verso de amor gemido en vano!
Primero, fue el nectario y yo la abeja...
Después mi corazón halló en tu reja
la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.
¡Cuánto verso de amor perdido en vano!
Hoy están mis ventanas bien abiertas;
hay sol..., hay muchas flores... y es verano...
Pero da pena ver, junto a mis puertas,
en un montón de mariposa muertas,
¡tanto verso de amor llorado en vano!
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¡Cuánto verso de amor cantado e vano!
¡Oh, cómo el alma se me torna vieja
cuando me voy a recordar la añeja
historia absurda del ayer lejano!
¡Cuánto verso de amor gemido en vano!
Primero, fue el nectario y yo la abeja...
Después mi corazón halló en tu reja
la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.
¡Cuánto verso de amor perdido en vano!
Hoy están mis ventanas bien abiertas;
hay sol..., hay muchas flores... y es verano...
Pero da pena ver, junto a mis puertas,
en un montón de mariposa muertas,
¡tanto verso de amor llorado en vano!
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viernes, 28 de julio de 2017
La Ciudad. (Horacio Rega Molina. Argentina)
LA CIUDAD.
(fragmento)
Amada, es necesario que cuando estemos lejos,
nuestro amor, de este día, dulce memoria guarde;
y a fin de recordarla si llegamos a viejos,
en la hoja de un álbum pegaremos la tarde.
Tarde que acabaría maravillosamente,
si por medio de alguna quimérica sorpresa,
pudiéramos abrir el agua de la fuente
para ver si en su fondo se peina una princesa.
Amada, ten piedad de mi absurdo reproche.
Sufro por el que pasa, de tu beldad testigo,
al que hubiera deseado despertar esta noche
y rogarle, llorando, que no sueñe contigo.
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(fragmento)
Amada, es necesario que cuando estemos lejos,
nuestro amor, de este día, dulce memoria guarde;
y a fin de recordarla si llegamos a viejos,
en la hoja de un álbum pegaremos la tarde.
Tarde que acabaría maravillosamente,
si por medio de alguna quimérica sorpresa,
pudiéramos abrir el agua de la fuente
para ver si en su fondo se peina una princesa.
Amada, ten piedad de mi absurdo reproche.
Sufro por el que pasa, de tu beldad testigo,
al que hubiera deseado despertar esta noche
y rogarle, llorando, que no sueñe contigo.
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jueves, 27 de julio de 2017
SUS LABIOS. Autor: Rafael María Baralt (Venezuela)
SUS LABIOS.
Putos, rosados, frescos, relucientes,
dulces a quien los mira, al tacto ardientes;
y, si oprimidos, blandos
aroma y miel brotando...
Pétalos de una flor lozana y pura
dirás que son, pero mi amor te jura
que tus labios son esos,
cuando, abeja de amor, libo a besos.
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martes, 25 de julio de 2017
AMOR. (Víctor Barberis. Chileno)
A m o r
He buscado una fuente de amor y estoy sediento
del agua turbia y negra que nutre las raíces.
Como lana cardada por los dedos del viento,
se arrastran por el cielo las lentas nubes grises.
Amor -fruto maduro- no hay mano que te coja
sin arañar el tronco ni desgarrar la hoja.
A árbol y a manzana
huele el viejo jardín de la sabiduría.
"La encontraré mañana",
me digo cada día.
La tierra de mi huerto estará perfumada;
el agua de mi noria, limpia y agradecida.
Si yo te hallara un día, no te diría nada,
y quedará enfermo de ti toda la vida.
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He buscado una fuente de amor y estoy sediento
del agua turbia y negra que nutre las raíces.
Como lana cardada por los dedos del viento,
se arrastran por el cielo las lentas nubes grises.
Amor -fruto maduro- no hay mano que te coja
sin arañar el tronco ni desgarrar la hoja.
A árbol y a manzana
huele el viejo jardín de la sabiduría.
"La encontraré mañana",
me digo cada día.
La tierra de mi huerto estará perfumada;
el agua de mi noria, limpia y agradecida.
Si yo te hallara un día, no te diría nada,
y quedará enfermo de ti toda la vida.
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lunes, 24 de julio de 2017
Soy la muerte. GABRIELA MISTRAL.
VISITACIÓN.
-Soy la muerte- me dijo. No sabía
que ta estrechamente me cercara,
al punto de volcarme por la cara
su turbadora vaharada fría.
Yo no intento eludir su compañía:
mis pasos sigue transparente y clara,
y desde entonces no me desampara
ni me deja de noche ni de día.
¡Y pensar- confesé- que de mil modos
quise disimularte con apodos,
entre miedos y errores confundida!
"Más tienes de caricias que de pena".
Eres alivio y te llamé cadena,
eres la muerte y te llamé la vida.
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