Cuántos añoran al sol
y yo lo tengo a raudales.
Una luz blanca,
intensamente blanca
y un calor que incinera.
Es tanta su luz que me ciega,
la arena e un espejo
en mi desierto,
es el calcio del esqueleto
de un mar hace milenios muerto.
Aquí no existe el gris,
o todo o nada.
Por no hay eufemismos
que adornen la verdad,
a veces cruel y despiadada.
La retórica se la llevó el viento.
Mi palabra es seca
como el cauce del apagado río.
En la noche siempre letras
regadas con melancolía
esperando en vano
que florezca la poesía.
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