¡Ah, si yo fuera poeta!
cuántas cosas contaría,
pero no sé rimar
para hacer poesía.
Escribo sin rima ni medida
para contar cosas que no importan:
los fracasos de una vida
sin triunfos y sin riquezas,
sólo un caudal infinito
de melancolías y tristezas.
Y a pesar de todo esto
a la vida nada recrimino,
pues nadie tiene la culpa
de lo que fue mi destino.
Y aunque parezcan falacias
no me afecta mi dolor,
al contrario doy las gracias
porque es fruto del amor.
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Te pierdes en el horizonte del silencio, de tu silencio.
Por qué callas, el silencio se convierte en olvido y olvidar es morir viviendo.
Al callar te alejas; si quieres no hables, no es necesario, simplemente mírame a los ojos y nuestras miradas serán más elocuentes que cualquier diálogo.
El silencio es un criminal insidioso, no mates lo que tanto quieres. Haz lo que yo: sonríe. Ves? No val la pena callar basta sonreír, despójate del vestido de los gusanos y ponte la galanura de la humildad.
Somos humanos, por eso nos equivocamos.
Dame tu mano, dame un beso y sigamos.
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Desierto amigo ¡cómo te extraño! Tú me enseñaste a conocerme cuando en el silencio inmenso me mostraste el espejo en el que vi un cielo azul, un sol intensamente luminoso, una brisa suave que susurra al pasar entre las ramas de los ocotillos, los mezquites y las palmillas musitaron el silencio que desconocía.
"Mírate, observa el camino que has recorrido y piensa a dónde te ha llevado. No claudiques decepcionado por lo que ves, aún falta mucho por recorrer. Sigue adelante, ¡siempre adelante!"
Abrí los ojos y escuché el trino de los gorriones, el áspero grito del cuevo y vi el suave y tranquilo vuelo de las auras.
Briznas de colores salpicaban la blancura de tu suelo y sonreí sintiendo dentro de mí una paz descocida y bella.
Desierto amigo ¡cómo te extraño!
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Música manantial de recuerdos.
No puede ser que yo sea aquel que mi memoria evoca;
el espejo no traiciona, es despiadadamente sincero.
Cierro los ojos y me dejo llevar por la brisa de las melodías.
No cabe duda que lo único permanente es el cambio... y cuánto me alegra que así sea,
si todo fuese igual también rompería con n cuchillo el cuadro, no
soportaría que todo fuese igual.
Al menos no existe en mi vocabulario la flexión "hubiera".
Nada pasó sin que no tuviese consciencia de ello, nada sucedió
sin que yo lo haya querido, permitido u omitido.
Aquí cabe escribir lo que se ha dicho:
"Es feo llegar a viejo, pero es más feo no llegar".
Está loco! Dicen los cuerdos, los que callan sus deseos, los que juzgan, sentencian y ejecutan frente a una humeante taza de café.
Loso por ser feliz, por conmoverse ante la mirada de una mujer o extasiarse con el vuelo de un pájaro o embelesarse con un insecto libando de la flor.
Loco por no engolar la voz con comentarios sobre política corrupta, por no despreciar a las prostitutas ni asquearse ante el miserable.
Loco por disfrutar de un ingenioso juego de palabras; loco por soñar, por tener fe en el futuro, por creer en la juventud.
Loco por enternecerse al ver a un niño el los brazos de su madre; loco por acordarse de los presos injustamente condenados, de los desahuciados, los alcohólicos y por otros locos.
Loco por no ponerle precio a sus convicciones ni a las personas.
Loco por creer que el que se vende no vale.
Loco por no rendirle culto a Creso, pero sí a Terpsícore, Erato, Euterpe a Polimnia...
Loco por querer cabalgar con el Gran Loco.
¡Ah, qué hermosa locura!
Cuánta lástima siento por los cuerdos.
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Estoy en la etapa de la eutanasia, pero no en el sentido equivocado que actualmente se le da, sino en el sentido que los griegos le daban. Esa "buena muerte" -etimológicamente hablando- no es CAUSAR la muerte sin que "duela", para ellos era que quien estaba por morir era atendido y rodeado de cariño, no, yo no tengo cáncer -al menos que yo lo sepa-, no me duele nada, sólo padezco EPOC y 84 años de vida... los años de vida fueron conformados por un variedad de situaciones, como todas las vidas: alegrías, tristezas, triunfos, fracasos, decepciones, amor... etc. ¿Odio? ¿Envidia? sé las definiciones, pero nunca los he experimentado, si alguien me hizo daño, tal vez yo tuve la culpa o quien me dañó se equivocó. Cuando sé de un conocido que se hizo rico, no lo envidio, lo admiro... siempre y cuando su riqueza no venga de los impuestos que con dolor me descontaron en cada pago. ¡Dolor? Sí, muchos, la pérdida de seres muy queridos, pero, si Dios me lo permite, algún día estaré con ellos.
Para los griegos la eutanasia consistía en rodear al enfermo de atenciones, cariño y cuidados y eso es lo que estoy teniendo en estos 84 años que Dios me ha concedido, esa es la verdadera eutanasia. Respecto a lo personal, le tengo miedo al dolor, por eso cuando he estado en situaciones críticas de salud, siempre le pido al doctor que cumpla con el primer juramento de Hipócrates: "Quitar el dolor". Claro que no quiero morir, pero sería horrible sufrir tanto dolor que lo que quisiera sería morir... pero con la vida que llevo ahora, estoy disfrutando de una verdadera eutanasia... y espero que dure mucho.
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Antagonismo brutal del preente
con el anacronismo de mi alma.
Siempre tarde por creer
que el tiempo es estático.
Tarde, como siempre, me doy cuenta
que los años han dejado su huella,
pero mi alma sigue estremeciéndose
y mi sangre hierve ante ti ¡mujer!
Ahora mi ruego es la ridícula expresión de la agonía,
los grises celajes de un ocaso.
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Soy de aquí
mi corazón de mezquite lo demuestra,
por mis venas corre sangre teñida de atardeceres
y en mi alma bailan los recuerdos de tristezas,
esperanzas y placeres.
No me seca la aridez de mi destino,
soy maguey alimentado por el sol,
tengo el alma dulce y fermentada
donde mana el agua ardiente y azucarada
del estimulante y lagunerísimo sotol
Soy hermano del coyote, de la liebre,
el cuervo y el venado
y en el Nazas, como bíblico Jordán,
en sus aguas turbulentas bautizado.
Y así, como tuve de cuna el algodón,
quiero, cuando ya esté muerto,
que me cubran piadosas las arenas
de mi amado y bellísimo desierto.
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Lo que a continuación escribo ya es conocido, pero no por eso debemos dejarlo en el olvido. Bien un mexicano entró a un "tasca" a tomar unas copas de buen vino. El cantinero al oírlo hablar lo identificó, le sirvió la copa y también se sirvió una para él y dijo en voz alta:
-Esta va por mi cuenta y que ...ngue su madre México!.
El mexicano sonrió, levantó su copa y sonriendo dijo: -Que la ngue! -y se bebió el vino. Los clientes se sorprendieron y no faltó otro que a voz en cuello gritó:
-Esta va por mi cuenta y también porque ngue su madre México.
El mexicano muy sonriente levantó su copa y dijo: -Que la ngue!
-Oye -le dice el cantinero- eres mexicano y estamos mentándole la madre a México y también brindas ¿por qué lo haces?
Y el mexicano respondió:
-Bueno... y ¿cuál es la madre patria?
Pobre cantinero, le salió el "deste" por la tirata. (Así se dice cuando, sin querer, sale lo contrario de lo que se desea... o es "El tiro por la culata?"
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Nadie podrá ocultar lo pobre y lo tonto -la palabra del refrán es más expresiva-, así que para qué disimular; lo auténtico da tranquilidad, nada hay que esconder con artilugios y disfraces, simplemente ser.
Nunca usar el "hubiera", simplemente "me equivoqué y el precio lo pagué".
Cuántas aguas turbulentas en mi juventud navegué, enfrenté tormentas, pero jamás naufragué.
Ahora pesco recuerdos en un plácido río, a veces suspiro, a veces lloro, pero al final siempre sonrío.
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