Las percusiones...

Las percusiones redoblan
y el piano se desgrana
con un ritmo cadencioso,
 es imposible no sentir,
no desear
convertirse en parte de la música.

Una comunión de tres:
música, ella y yo,
una trilogía fundida
al vaivén del crisol
de los sonidos armónicos
que incendian y no queman,
sólo funden
en armonía cadencios:
el danzón.

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A mi cama.

Cómo me gusta mi cama,
me siento a gusto en ella,
tiene mi mold,
me recibe como si fuera
el regazo de mi abuela.

He sido injusto con mi cama,
últimamente la he culpado
de incómoda, pero sigue igual
de mullida y tibia;
yo soy el que ya no tiene
la capacidad de sentirse bien en ella.

Ah, esos años!
inexorables y crueles
que me esstán impidiendo
disfrutar en mi vieja y cómoda cama.

Son "este montón de huesos y pellejo"
los que han ido perdiendo su flexibilidad
y, claro, culpo a la cama,
es difícil aceptar la edad.

Hoy, por la noche
y las siguientes
le daré una merecida disculpa
y le diré:
Gracias por tantos años
que me has sido fiel
y cómoda,
perdóname mis achaques.

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De: Sombra sin luz. 2001 l.a.p.

La tarde cae como la edad
cansada de luz y de trabajo.

El optimismo matutino cae rendido al mediodía,
luego se baña para recobrar bríos y proseguir
hasta la paz de la noche.

La noche, ¡qué hermosa es la noche!

Qué charlas, qué de comentarios del día,
qué de soluciones a los problemas cotidianos.

Algunas noches tienen la maravilla de ser tan elocuentes,
es cuando no hay nadie, sólo uno: yo.

Cuando callo es cuando más escucho,
el cerebro analiza y se hace prosaico;
pero cuando reflexiona activado por el corazón,
esa dualidad se convierte en magia que sublima
o que asesina.

La almohada, esa amante confidente que acaricia las sienes
y la mejilla para convencernos de ver la claridad
en esa oscuridad que los ojos no penetran.

¡Cuánta decepción! ¡Cuánta frustración!

¡Cuántas esperanzas! y cuántos planes utópicos...
como todo sueño.

Así veo a las personas: algunas, alegres mañanas;
otras, cálidos mediodías; aquéllas, frescos atardeceres
y, algunos, noches mentirosas, especialmente cando llega el sueño.

Noches que creen haber vivido el día
y no ven, por haber quedado encandilados de tanta luz,
luz que les impidió ver el transcurso de las horas.

En fin, me comprometo a sólo juzgar mis días y mis horas
y entregarme, como amante apasionado, a la cópula de la noche.

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De: Sombra sin luz. (2001) "Amarte y ya..."

Amarte y ya, con eso me basta.
No deseo más.
Saberte, verte, tocarte, oírte...
Sentir el cuenco de tu mano tibia
suavemente tocar mi mejilla;
llenarme de luz con tu mirada.
Verte silenciosa, callada
y yo en silencio colmando el alma de ti,
comiéndote con mis ojos.
Un beso... un beso es demasiado para explicarlo,
es inefable, no sólo la sensación
sino la emoción y el sentimiento.

Amarte y ya, con eso me basta.
No deseo más.
Tu ausencia siempre presente en mí.
Verte al ver una flor, una nube, una estrella.
Escucharte en una tierna melodía.
Decirte: "Te amo" y escuchar decirme
"Yo también te amo"; eso es suficiente...
o acaso habrá algo más grande que eso?

Amarte y ya, con eso me basta.

No deseo más.

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De sombra sin Luz. (2001) l.a.p.

Mis cansados párpados se esfuerzan por abrirse
y dejar que mis ojos, viejos ojos,
veaan la grandez del mundo.

Sí, aún soy optimista
a pesar de tanto pesar...
tal vez por eso soy optimista,
por tanto pesar.

Es la amargura lo que da el placer de la dulzura;
es el pecado el que da la paz de la redención
y son los aaños, los muchos años,
los que dan la alegría de una añeja juventud.

Qué fresca es la rimavera,
como ardiente es el verano,
como pletórico de color el otoño
y como albo armiño el invierno.

Estoy en el otoño -soy optimista-
y mi corazón se enciende de colores,
todos cálidos y ardientes
desesperados porque en cualquier instante
llegará la brisa que los borre
y quiero disfrutarlos intensamente,
asirlos, comérmelos, untármelos todos
en el cuerpo y en el alma.

Mis cansados párpados se esfuerzan en abrirse
y dejar que mis ojos, viejos ojos,
vean, disfruten, gocen la grandeza del mundo.

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De: Sombra sin luz. (2001)

Como una fila de prisioneros,
lo recuerdos caminan lentos
arrastrando sus cadenas
atadas en el insondable abismo
que hay dentro de mí.

Son mis prisioneros recuerdos,
recuerdos prisioneros
habitantes de mi cárcel.

Yo, prisión del pasado;
el presente me rehuye,
se asusta con mis viejos muros
por donde trepan las hiedras
aferrándose a las grietas
que muestran los huesos de mis años.

Mis palabras
-sólo pensamientos-
se tropiezan
en la oscuridad de la noche.

Mis pensamientos
-sólo palabras-
siguen adelante
esperando encontrar, por fin,
el fin de mi comienzo...
el comienzo de mi siempre...

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De: Sombra sin luz (2001)

El sol cae tras la montaña
como un titán cansado,
dejando una despedida
roja y magenta
perseguida por la sombra
de un terciopelo
intensamente azul
bordado de parpadeantes lentejuelas,
corte de honor de una perla
que se levanta majestuosa
para reinar en el imperio de la noche
acompañada por un coro de grillos.
Brota la vida en las madrigueras
tras el silencio de las aves;
sale el centinela búho
lanzando la luz amarilla de sus ojos.
El desierto descansa
tendido sobre u lecho de arena.

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De: Sombra sin luz. (2001)

He transitado el mismo camino
tratando de hendir la reja de mi arado
en la fértil y virginal tierra de mi campo.

Mi voz regresa a mí como un eco: vacía;
rebota en los acantilados de cantera de la indiferencia.

Tal vez mi voz sea hueca,
las manceras de mi arado no saben guiar la reja,
manceras que yo llevo asidas.

Mi voz no tiene eco, dicen que ya no tiene
la vitalidad de la juventud
y las pocas líneas que he leído
no han servido de nada... tal vez leí las líneas equivocadas.

Si, debo reconocer que soy anacrónico y cursi.

Las verdes esmeraldas de mis antiguas esperanzas
han sido opacadas por la fuerza inexorable
de quienes las dejaron solas en el fondo
de mi viejo y ajado cofre de mi corazón.

Seguiré mi camino, seguiré cargando mis esperanzas,
continuaré asido a mi arado,
tal vez logre aprender a romper
la dura corteza de esos campos,
tal vez de que el fulgor de mis opacas esmeraldas
puedan despertar el deseo de esquivar
la mirada de la hipnótica pantalla
y esos virginales ojos violen la magnificencia
de las páginas de un libro.

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Está loco. l.a.p.

¡Está loco!
Dicen los cuerdos, los que callan sus deseoiss, los que juzgan, sentencian y ejecutan frente a una humeante taa de café.

Loco por tratar de ser feliz; por conmoverme ante una flor o extasiarse con eol vueolo de un pájaro o embelesarse con un insecto libando de la flor.

Loco por no engolar la voz con comentarios sobre política corrupta, por no despreciar a las prostitutas y no asquearse ante el miserable.

Loco por disfrutar de un ingenioso juego de palabras; loco por soñar, por tener fe en el futuro, por creer en la juventud.

Loco por forjar esculturas con las nubes y escuchar susurros con el viento entre las hojas; loco por dialogar con el soliloquio de la fuente.

Loco por enternecerme al ver un niño en los brazos de su madre.

Loco por acordarse de los presos, de los desahuciados, los alcohólicos y otros locos.

Loco por no ponerle precio a sus convicciones ni a las personas.

Loco por creer que el que se vende no vale.

Loco por no rendirle culto a Creso, pero sí a Erato, a Euterpe, a Polimnia, a Terpsícore.

Loco por querer cabalgar con el Gran Loco.
¡Ah, qué hermosa locura!
Cómo me dan lástima los cuerdos.
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El tiempo va formando vacíos...

El tiempo va formando vacíos... ausencias,
pero no disminuye el sentimiento.
La soledad aumenta y la memoria se agiganta,
los recuerdos surgen como ascuas
de una hoguera que se niega a apagarse,
la brisa del pasado la aviva
y su calor busca, inútilmente, tu cuerpo.
Tiempo forjador de vacíos... de ausencias..

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Incapacidad... l.a.p.

Incapacidad, frustración
porque no acude la palabra precisa, exacta, bella...
Qué palabras usar para describirte?
¿Qué palabra decir y que suenen
con diapasón del alma? para hacerte sentir,
sin mi presencia, que te amo.
Sin embargo, cuando estamos juntos
¡qué diálogos tan bellos,
cuánta imagen retórica,
cuánta verdad nos decimos con una caricia,
una mirada...
                      un suspiro...
                                           y un beso
y ni una sola palabra!

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Así sé que no me olvidas... l.a.p.// El supermercado.

Amor,
felices momentos
sueños e ilusiones que vivimos juntos
quedaron en la nada
pisoteados por el demonio de la insidia.
Aquello que fue tu orgullo
ahora es tan solo infamia,
infamia que no me hiere...
bastante hice por conseguirla.
No me importó lo que la gente dijera,
pero cómo me duele cuando son tus labios,
labios que tanto besé,
la fuente de donde brota la hiel.
Mas no importa,
mi amor no se condicionó
y no fue la materia lo que lo impulsó,
fue, como siempre, un sueño.
Bendigo tu rencor,
así estaré en tu pensamiento
y es tanto lo que te amo
que bendigo tu rencor y tu desprecio,
así sé que no me olvidas.

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Hace tiempo leí cómo surgieron los supermercados o tiendas de autoservicio. Según lo leí, un individuo tenía una tienda pero le iba muy mal y decidió cerrar, pero antes de ello, liquidó a sus empleados, el dueño se puso en la puerta con un letrero en donde anunciaba que podían entrar y tomar lo que quisieran y al salir pagarían. Aqquella ffue la clave del éxito, vendió todo en cuestión de horas, resurtió su tienda y así se dio el primer paso para las tiendas de autoservicio.

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Las termitas del tiempo... l.a.p.

Las termitas del tiempo horadan,
con lentitud desesperante,
mi pensamiento.  Pequeños pensamientos
hormiguean los dedos
en busca de la pluma
que se niega a responder.
Vertical, como humo en fogata
en tiempo calmo,
tu recuerdo se eleva y transfigura
en la mirada de mis ojos cerrados,
única forma para verte.
Surges de las brasas
que una vez incendiaste
y te niegas a apagar.

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Va germinando el olvido en el helado páramo de tu memoria,
vasta soledad ausente de recuerdos.
Mi pensamiento te busca sin encontrar respuesta.
En contraste, mi memoria es un vergel saturado de flores rojaas
sembradas con tus labios y tus manos;
azules que cultivaste en tardes invernales;
rencores, frutos del orgullo,
matizaron los pétalos amarillos
que fueron cayendo uno a uno
al golpe persistente de tu desprecio.

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Las figuras de construcción.

El hipérbaton es la alteración de las palabras en una oración.
El pleonasmo consiste en usar palabras redundantes o innecesarias: Lo vi con mis propios ojos; tú misma me lo contaste, sin embargo hay otros que son  incorrectos: Salir para afuera; subir para arriba...
La elipsis consiste en omitir una o más palabras que se sobreentienden con facilidad, y que, aunque deberían usarse, ello restaría agilidad y brillantes al discurso. Por ejemplo, si decimos: Juan toca el piano; María, la guitarra...
La silepsis consiste en hacer concordar un femenino con un masculino y un singular con un plural. Ejemplos: Su Santidad es justo y bondadoso, frase normal, aunque el género del sustantivo Santidad pide adjetivos femeninos. En la oración: La mitad de los soldados murieron de frente, se altera con todo derecho la concordancia gracias a la silepsis, no obstante que, según la gramática, el verbo tendría que ir en singular, como el sujeto: La mitad... murió.

(La fuerza de las palabras)

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Tu imagen se convirtió en viento...// En lo gris de mi presente...

Tu imagen se convirtió en viento, brisa,
pintada con color de luna y de nostalgia.
El paisaje del recuerdo se filtra por tu cuerpo etéreo
que suavemente flota en mi memoria;
la paleta de mi deseo te pinta con colores de fuego
que la lluvia de tu ausencia apaga.
Navego a la deriva
sin la luz del faro de tu mirada;
la nave de mi existencia
se destroza en los escollos de mi soledad.

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En lo gris de mi presente
brota el suave color de tu recuerdo
y se derrama lento y suave.
Las rocas de mi memoria
se cubren con la hiedra de ti
aferrándose para fundirse en ellas.
Mi memoria y tú... una sola cosa.
La playa de ti,
donde tantas veces fui acariciado
con las olas de tus manos
y me cubrí con la espuma de tu piel
se va esfumando en la distancia del tiempo,
sólo queda mi memoria
invadida por tu recuerdo.

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La sombra me desnuda.

Las sombra me desnudan la mente y el alma.
Las palabras flotan envueltas en pensamientos,
en silenciosa estridencia que me sacude y me arrulla.
Pensamientos que golpean y acarician;
la oscuridad ilumina la realidad, la muestra en clara dimensión
y yo estoy en medio rodeado de tiempo,
tiempo que me abraza y me abrasa, me castiga y consuela.
El alba comienza sus esbozos de la forma
invitándome a cubrirme con la apariencia,
mientras la verdad se va esfumando
junto con la noche y la sombra.

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Silencio... penumbra... pensamiento... y tú.
Siempre lo mismo
y siempre diferente.
Tu recuerdo me asecha
y te acecha mi memoria
y con gusto camino hasta la trampa
que mi fantasía ha puesto
y caigo en ella
para disfrutar el bello placer de su tormento.
Luego, las garras del deseo me sueltan
y vuelve el silencio... la penumbra... y la tristeza.

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El arroyo de tu recuerdo...

El arroyo de tu recuerdo se desliza entre las piedras de mi memoria con sonido cristalino
germinando las semillas de nis fantasías.
Un estero aguarda impaciente para acariciarte y un mullido tálamo de musgo espera tu descanso
para que la brisa de mis manos vayan resbalando por tu cuerpo y el calor de mis labios de cobije
recorriendo las ebúrneas colinas, deslizándose en el suave valle hasta anidarse en el oasis de
tus ansias.
En el desierto bosque de mis años sólo quedan las oníricas flores de mis deseos.

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El terciopelo de tu nombre llega envuelto en viento
y en los rescoldos de la noche
soñé con tus muslos de brisa
y mi cuerpo se cubrió de vida
y un arco iris corrió por mis venas
buscando el tazón de oro de su origen.
Levantas las manos
y los luceros se encienden
con el mismo fuego
con que me abrasas.
Los rescoldos se avivan,
pero el alba los apaga
y la luna bohemia duerme
y tú te vas cuando despierto.

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