Otoño...

Siempre cantan a la primavera,
yo no, me gusta más el otoño, no tiene flores, tiene frutos
y todo el árbol destella policromía,
deja caer sus lágrimas de oro y sangre
tejiendo la alfombra para los pies cansados y llagados
que se esfuerzan por seguir hasta el final del camino.

Una sea y torcida rama le sirve de báculo
dándole la apariencia de profeta a quien silenciosamente
llora por no haber disfrutado del trayecto
al creer que la vida es inmarcesible.


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