Cuántos añoran el sol
y yo lo tengo a raudales.
Una luz blanca
y un calor que incinera.
Es tanta la luz que me ciega,
la arena es un espejo
en mi desierto,
es el calcio del esqueleto
de un mar hace años muerto.
Aquí no existe el gris,
o todo o nada.
Por eso no hay eufemismos
que adornen la verdad,
a veces cruel y despiadada.
La retórica se la llevó el viento.
Mi palabra es seca
como el cauce del apagado río.
En la noche siembro letras
regadas con melancolía
esperando, en vano,
que florezca la poesía.
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