Viento.

 El viento viaja solo.

Dube montañas por las laderas i se eleva al cielo.

Corre  por los valles solo,

con esa plenitud que sólo la libertad permite.

Así viajo yo, como el viento.

A veces bisa a veces vendaval,

a veces calma ficticia

que se delata en una hoja o en una caricia.

Así seguiré suavemente,

con esa lentitud que la edad obliga

deleitándome al recorrer tu cuerpo

con mis manos y mis labios

convertidos en suave soplo vespertino.

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