Mi palabra es como el rìo de mi regiòn:
seca y áridaa.Mi palabra es sòlo una herida del corazón
que ya no sangra.
Es sòlo un seco cauce que va cubrièndose
de arzas y abrojos.Mi palabra no es fecunda;
es ave que perdiò sus alas
en las ramas espinosas de la indiferencia.
Ahora mi palbra repta y se mimetiza con la tierra;
si acaso, es un leve siseo que se confunde
con el lamento del viento,
pero sigue y sigue
dejando una leve huella zigzagueante
sobre la solitaria arena.
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