Los años van abriendo vacíos.
Lo años, los muchos años,
labran en un acantilado de aire
figuras que se diluyen en la nada.
La alforja está vacía de ilusiones
los años la rompieron y fueron cayendo
mezclándose con las arenas del olvido.
El camino no termina,
es el caminante el que se acaba.
Busca abrigo bajo un árbol sin hojas,
no ha sombras porque la luz se apaga.
Sólo cansancio de hacer y hacer
sin conseguir nada.
Así es, así ha sido:
un caminar haciendo para terminar vacío.
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