He sacado...

He sacado de mis recovecos
                           los dolores largos
para que entren a dormir en ellos
                           todas las flores de sonido breve,
todos los pájaros de color de aire
                           todos los sueños con quietudes de agua.

L. F. Brehm.

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¿A quién le escribo?
Pregunta ociosa, sin respuesta.
Le escribo al desierto,
a ese universo que nadie aprecia...
Te escribo a ti para que no me lees,
lo mismo que la noche o las estrellas
o la luna o a las piedras.
Escribo porque así platico conmgio
en ese soliloquio
que sólo los locos hablamos.
Escribo para matar el tiempo
-una especie de venganza
ya que él me mata a mí-
Escribo y escribo y escribo
sólo para convencerme
de que sigo vivo.

l.a.p.

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Matices de esperanza,
pinceladas de fuerza para mi vida.
Mi visión es al frente,
sólo vuelvo la vista atrás
cuando evoco todo lo bueno
que la vida me ha dado.
Hacia adelante, siempre hacia adelante
con pao firme en el presente.
Sólo así se avanza: paso a paso y nada más;
sin prisa, sin carreras,
despacio es el único modo
de llegar a donde se quiere.
Asi avanzo hacia la meta
-que significa: "más llá"-
no sé dónde esté el final,
no lo busco,
ya llegará cuando así deba ser.

l.a.p.

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Sigo siendo, aun de viejo,
el anacrónico aprendiz de poeta
vistiendo con orgullo
los harapos del estilo
y las figuras que nadie recuerda.

l.a.p.____________________________________________

No tengo otra cosa que yo,
es todo,
no es mucho
pero lo reparto con gusto.
Compañía en tu soledd,
silencio para tu sueño,
risa en tu tristeza...
Si lo quieres, tómalo,
es tuyo.


l.a.p.

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